叶艳霞

初冬的午后，阳光透过窗，筛成一层浅金色的纱，将万物罩在柔和的光里。窗外，梧桐树早已褪尽了叶子，只剩下疏朗的枝干勾勒着天空。母亲坐在窗边的旧藤椅上，身旁是那盆蝴蝶兰。

这盆蝴蝶兰是两年前朋友送的。花期过后，它便沉默了整整大半年，只在长叶。母亲从不着急，只是日复一日地照料着。她说，养花急不得，你得学会和它一起过日子。起初我并不懂，觉得为了一盆花费这么多神，实在需要太多的耐心。

她的动作总是很轻。浇水前要先用手指探探水苔的干湿，施肥时用量杯比着，一丝不多，一丝不少。有时她会把花盆转个方向，说是让每片叶子都能晒到太阳。

记得初秋时，天气转凉但未寒。母亲在傍晚会把花盆移到通风的阳台。她说，兰花也需要一点温差，才好准备开花。这是它和季节的约定。

每天清晨，母亲都会在花前站上一会儿。她会仔细观察叶片的色泽和根系的状态。她说，能从这里读出它是渴了，还是饱了。

有次我忍不住问：“每天这样不觉得麻烦吗？”母亲笑了笑，目光却没离开那翠绿的叶片：“人一忙，心就瞎了。看着它，我心里亮堂。”她说着，拿起喷雾器，为叶片轻轻喷洒上一层细密的水雾。

兰花依旧不声不响，只是趁人不注意时，让青绿色的花梗从叶腋间抽了出来，渐渐长高。一日打扫，花盆被不小心碰歪，新抽的花梗斜斜地卡进了紧挨的叶缝里。我下意识想伸手去掰，母亲却轻轻拦住了。看着母亲的动作，我先前想硬掰的急躁慢慢散了。

她俯下身端详片刻，找来一条柔软的棉布带，小心地托住花梗中部，在旁边的叶柄上绕了一个松松的活结。既承住了力，又留出了继续生长的余地。“别硬来，”她说，“给它借点劲，它自己会找着路的。”

母亲反而更从容了，她说现在要做的只是等待。这份耐心让我想起小时候，她从不催促我快快长大。

晨光又一次漫过窗台，落在花梗上。我推开房门，竟看见第一朵花已在光中展开，淡紫色的花瓣微微颤动，恍若一只停歇在枝头的蝴蝶。母亲站在花前，眼角漾开细细的笑纹。

那一刻我忽然觉得，那朵花不是开在枝头，而是开在她无数个安静、专注的日常里，开在时间的深处。这朵花，原是她用时间养出来的样子。

再看母亲时，她已转身去准备早餐。厨房里飘来粥香，和着淡淡的花香，在屋子里轻轻荡漾。窗外的冬天还在继续，但这盆蝴蝶兰却好似一个小小的春天，被母亲请进了家里，仿佛她不曾挽留过时光，却让时光愿意为她停留，开出一朵花来。

（作者来自江西石油）